I bambini afferrano i doppi sensi e li ingoiano e poi il loro pancino diventa un pancione. Pesante come un elefante, mi hanno suggerito qualche giorno fa. Sì, me lo ha detto la mia microassistente.
Elefante.
Ci penso e ci ripenso , e penso pure alle gastriti, quelle che ci facciamo venire ingoiando battute acide, amori andati a male, commenti scaduti, intenzioni riscalDate, roba rimessa sul fuoco disperatamente che sicuramente il giorno dopo può andar bene ma, troppo tempo dopo, non si fa più digerire. Ma questa è la mia sensazione, quella di una con le intolleranze (non chiedetemi perchè, chiedetevi se ne avete voi, se ne hanno i vostri figli: cosa è esattemente che non si riesce a tollerare?).
I grandi possono cambiare strada, cambiare le cose, proteggersi. I piccoli devono tenersi l’elefante… nascerà una storia da questa cosa, abbiam deciso:
sArà la Storia di Sofia e di Lele, il suo pancino.
La mia microassistente mi ha detto che devono essere disegnati in maniera distinta:
SOfia a sinistra , Lele a destra, grande, molto grande.
CI vuole stomaco, mi viene da dire. Una pancia. Una pancia grande per aiutare i pancini.
E storia sia…
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Pubblicato da 33 sul nespolo
La prerogativa del cortile Cacao è quella di essere una spanna più su dei cortili delle altre case. Da lì si vede la luna un po’ più da vicino, un po’ meno magica. Quasi scientifica.
Un vento sottile sposta nuvole soffici, piccoli vortici, con foglie e scaglie di terra dai vasi di ortensie blu poste ai margini.
Può essere Natale o l’estate, a piacere. Basta premere un pulsante del telecomando in bella mostra su uno dei tavolini azzurri che si ergono da un pavimento di cocci.
Può darsi che, a caso, su una delle sedie di legno, si sieda qualcuno d’importante. Può darsi che non si sieda nessuno.
Può essere che ci sia una festa o solo un pomeriggio di colloquio con le piante, per chiedere loro, a una a una, come preferisce essere curata, se vuole un po’ di acqua in più, un bacio o un sassolino in meno.
Può anche non essere niente.
Ma il niente si può riempire, si può colorare, si può inventare e, non è mai una bugia. Perché essa sarebbe il contrario della verità. E se “niente” è la verità, non sarà “niente” una bugia.
Mille cose succedono qui. Mille cose potrebbero succedere. Ma il più delle volte per fortuna non succede nulla.
Il sole ci bacia, il vento ci solletica, una pianta si sfoglia e una cresce disordinata.
Punto.
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